Schiler und Mücke, Belletristik, und die Hände auf Urlaub (Deutsch, Arabisch, Oliver Shoukry, Girgis, 2008)

»Meine Gedichte« hat er einmal gesagt, »sollen aussehen wie die Menschen auf der Straß e.« Ü ber deren (tote) Dinge, die immer auch an seine gemahnen, durchdringt er kopf- und herzzeilenlang die Geschichten der Passanten. Ins Memento berü hrt. Entschieden. Behutsam »bittet er um Nachsicht und erklä rt, dass man die Nomen tö te, entreiß t man ihnen die Verben.« »Wirf mir den Handschuh der Stille vors Herz.« Von Paul Celan stammt die Verszeile, die Hausschlü ssel sein kö nnte in die entschiedene Demut dieses Dichters aus Sohag, dessen Augen sich ergeben in Fenstern, die erst das Haus schaffen. »Wenn wir ein Gedicht lesen, so stehen wir oft vor einer Tü r, die wir ö ffnen, um auf weitere Tü ren zu stoß en. Das macht den Reiz, man kann auch sagen: die Schö nheit des Gedichts aus« resü miert Joachim Sartorius in einem Essay. Ich denke, beim Ü bersetzen schafft man auf diese Art und Weise der nachschö pfenden Lektü re ebenso wie Tü ren, die man ö ffnet, ein zweites, drittes und viertes Original, das ohne das Ursprü ngliche, die erste Tü r, nicht wä re, und folge auch bei diesem Versuch eines Versschmuggels dem Fazit Novalis: »Am Ende ist alle Poesie Ü bersetzung.« José F.A. Oliver.