Wieser, Belletristik, Ashburns Knöpfe (Deutsch, Alexander Widner, 2014)

Eines schö nen Tages, schö n war er in der Frü hstunde in seinem friedlichen Beginnen tatsä chlich, war Ashburn alt. Nicht dass er etwa Bestimmtes oder Gewohntes nicht hä tte tun kö nnen. Er wusste nur im Deut einer Sekunde: ich bin alt. Der schö ne Tag war hä sslich geworden, der Sommer frostig. Das Lebensgeflunker stockt. Die Hand der Vergeblichkeit drü ckt zu. Das Gestern wird bekrä nzt, klingt nach schö ner Regel. Umzug in den Hinterhof. Den Hinterhof der Tage, des Augenblicks. Die Bedü rfnisse dessen, das sich allzu pompö s Geist nennt - selbst die, deren Hirnweide ein enger Gatter, ein kleiner Hof ist, finden dieses Wort angemessen -, sind den als kompakt untrü glich verstandenen weit voraus, die Umkehrung der Lust in Resignation, des Genusses in missmutige Ergebung. Eine Leere, zufrieden mit sich, die nirgendwohin will, die keine Wege geht, kaum sich erhebt. Kein Tag. Das schö ne Gestern. Ashburn erö ffnet seine eigene Zeit. Anders als alle anderen Zeiten. Sie zeigt sich oder zeigt sich nicht. Je nachdem, wie spä t es ist.